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Poeta até meia noite e meia, eis que sou.

Escrevo frases tresloucadas ao som de músicas regadas,

A uma boa dose de tristeza e amargura.

Amargo minha vida,

Dito coisas, invento saídas e rimas.

Depois me afago entre as cobertas,

Com a estranha sensação de ter me definido,

Com dois ou três grunhidos dados em palavras mesquinhas,

Já muito usadas.

Sinto-me clichê...
Dou risada da minha desgraça e adormeço estranhamente,

Ironicamente,

Feliz! 

Se

Se o tanto que eu sinto, coubesse em tudo o que eu digo.
Talvez esse nó na garganta não existisse.

Talvez eu não sentisse esse peito quase explodir.
Talvez se tudo o que faço se resumisse naquilo que quero,

Eu não faria tantos planos, não me frustraria tanto.

Talvez se o mundo fosse outro,

Talvez se meu mundo fosse outro,

Talvez se meu futuro fosse oco,

Talvez se meu resumo fosse pouco

Talvez esses versos não fôsseis loucos.